Carta de Lunata a Demiurgo: (5.05._ _)

É tonto, o Sr. Búzio. Talvez até seja, um pedacinho, da idade… mas não convém dizer isto em voz alta…
Fizeste bem em entregar-lhe o meu beijo. Se o mar lhe suja a casa, o meu amor areja-a, dá-lhe cor, e enche de vida aquela arquitectura torcida e retorcida − demasiado complicada − em espiral. E depois, ele é um bom homem. Respingão, é certo, mas é um bom homem. E um búzio exemplar!

Tenho visto o Pato Preto. Às vezes, quando vou ao Parque, sento-me na relva, ao pé do lago e falo-lhe de ti. Do tempo em que andávamos de mãos dadas sem as sentirmos apertadas. Ele ouve-me, mas sei que não me escuta. Anda em círculos à minha volta, atarefado como sempre o conhecemos. Por vezes pára e fixa-me o olhar parecendo prestar atenção, mas sei que não me vê, entretido que está, perdido no seu mundo. Eu continuo no meu, a relembrar quando te levei ao céu e partilhei contigo a minha Lua. E gargalho ao lembrar aquela noite em que, depois de termos trocado carícias, me deixei dormir até tarde e tu, embevecido com o meu sono, a poliste por mim. Tão bonita que ficou! Tão brilhante que estava! Quando a manhã nasceu ainda lá ficou um tempão, branquinha, cheia, enorme, pendurada no céu.
E depois mergulho numa nostalgia profunda e deixo que uma ou outra lágrima, role e alimente o lago grande. Fico a ver os círculos que se desenham na água ao cair, primeiro apertadinhos, como os corações que se apartam quando ainda se gostam; depois mais laços, como o efeito que o tempo faz sobre eles.
O Pato Preto, apercebendo-se, desperta-me desta tristeza: quak, quak, quak… e lá me conta dos primos, dos amigos dos parentes mortos. Isso, sim, são desgraças!, assevera. E eu a pensar que ele não me ouvira…
Sorrio, concordo com ele, e invertemos papéis: é a vez de ele falar e eu de ouvir que é para isso que os amigos – os verdadeiros – servem.

Um beijo − para ti maior do que o mar − desta tua, sempre, amiga

Lunata