A Confissão

Fazia calor, muito calor, e a noite fora mal dormida como manda o costume.
Na véspera tiveram o seu tempo para expirarem os pecados, numa confissão a dois, consentida e, acima de tudo, sentida.
Iam de carro, calmamente, ele ao volante, ela ao lado, calados, a matutar na conversa que haviam tido com o padre.
Foi ela quem quebrou o silêncio, aproveitando o embalo da situação, desejosa, quem sabe, mesmo que inconscientemente, de entrar na nova vida oficial sem manchas nem nódoas antigas.
− Vá lá, diz lá, dormiste com a Carmen? − Quis ela saber, ainda virgem nesta coisa das relações a dois, ainda fundamentalista nas decisões se me pões os cornos, acabou!, imaculada de feridas de vida, arrogante nas certezas até que a morte nos separe.
Ele, confuso com a magia da ocasião, vacilou. Hesitou na resposta, e ela apanhou-lhe a deixa, decidida a perdoar aquele que fora um ponto negro, antigo, na relação deles.
− Ah, meu sacana! Não é que dormiste mesmo com aquela lambisgóia?! − Brincou. − Bolas, Deus dá pérolas a porcos… eu, aqui, tão jeitosinha e inteligente e tu, qualquer merda te serve!
Ele talvez tivesse contado a verdade, mas a prontidão e o tom jocoso da afirmação dela dissuadiu-o. Dar o braço a torcer nunca fora o seu forte e muito menos admitir um erro. Se ela tivesse ficado calada, talvez ele se visse na obrigação de preencher o silêncio com a verdade. Mas não ficou. E ele, mais experiente nos sentimentos a dois do que ela, inverteu o jogo a seu favor:
− Estás doida, era lá, eu, capaz! Tu é que andaste aos beijos com aquele tipo…
Fora buscar um exemplo velho, ainda mais antigo do que o ponto negro dela e já perdido há séculos no tempo, algures muito no inicio da relação deles.
Ela ainda insistiu: − Vá lá, não inventes, dormiste ou não com a Carmen?, mas já não valia a pena, pois qual lapa que não é arrancada à primeira batida, já ele criara defesas à segunda, agarrando-se com toda a força às suas afirmações.

© Sofia Bragança Buchholz