É a Festa!

Detesto touradas e faço minhas as palavras da Vieira do Mar num dos seus últimos posts, pois não consigo conceber nenhuma razão, e muito menos cultural, para permitir torturar e fazer sofrer animais, sejam eles moscas, coelhos, touros ou crocodilos. Fraquejo, apenas, na estética e indumentária, sensual e barroca que, tenho de admitir, me agrada, mas não o suficiente para me fazer ceder nos meus determinados princípios.
Acontece que, no Domingo passado, dei comigo, excepcionalmente, divertida, incapaz de arredar pé da frente da televisão, a ver na TVI a 2ª Grande Corrida das Mulheres.
No início até pensei que se tratava de um “Caras Notícias”, tal era a quantidade de tias e tios, meninas e meninos, super giros, bronzeados pelo sol da Quinta (do Lago) e aloirados pelo salitre do mar do Ancão. Mas o que me prendeu mesmo foram os comentários patéticos, as frases absurdas dos comentadores e o facto de Deus parecer estar do lado dos toiros.
Primeiro, incutiu-os de uma preguiça e desinteresse tal que deixou as cavaleiras, elegantérrimas nas suas casacas perfumadas de Chanel, esvoaçando as suas belíssimas madeixas loiras, ridículas nos seus repetitivos oh oh oh oh toiro!, às voltas, feitas tontas, na arena.
Depois, os tais comentários, de chorar e bradar aos céus: que o touro vinha pouco entusiasmado (ora, pudera, quem não o faria se fosse para ser picado?!; que era distraído e se desinteressava, que não prestava atenção à cavaleira (pois, fazia ele muito bem!); que se sentia mais seguro voltando para a porta de onde saíra (claro, coitado, também eu me sentiria!). E, no fim da lide, vinha o balanço: que o touro não esteve bem, que não colaborara, que a cavaleira estivera melhor do que ele, como se de um espectáculo consciente e racional para os dois − animal e humano − se tratasse.
Seguiram-se as pegas: mais rapazes giraços, bem apessoados, surfistas de profissão, aposto, todos muito católicos, benzendo-se e rebenzendo-se antes de enfrentar a besta, não vá a Besta colhê-los. Se bem que nas touradas esta me pareça única parte justa, ou pelo menos a mais equitativa (mais de quinhentos quilos de gajos para quinhentos quilos de toiro mais cornos) não entra na minha cabeça − e, olhem, talvez seja por ser sensata, de gaja − qual o prazer de gingar apaneleiradamente em frente a um bicho, candidatar-se a deslocar umas costelas, partir um braço ou, quiçá, até morrer, para se sentir mais viril. Sim, porque é disso que se trata, bem vistas as coisas: um tipo armar-se em frente a um animal para se sentir mais macho, porque se fosse pela adrenalina ou aventura ficava-se pelas ondas do guincho. Não entendo, a sério! Armem-se em frente às namoradas ou mulheres, ponham as mãos nas ancas, exponham o peito e os genitais e gritem virilmente: Ei, choca! Oh oh oh oh vaca! Acho que faz mais sentido.
Mas o top dos comentários veio exactamente aqui, quando, após várias tentativas, o forcado falha mais uma. Diz, sábio, o comentador que o forcado não consegue abrir as pernas no momento da reunião com o touro, daí o seu insucesso. Pois, e quem abriria?! Eu, não! Bolas, era só o que faltava!
E, depois, foi um desfilar de emoção: um forcado com um braço partido; outro, sem sentidos; uma data de cavalos tocados pelo toiro; um caído no chão com a respectiva cavaleira; até no público, não resistindo a tantos nervos, alguém se sentiu mal!
Enfim, como diz o tal sábio comentador, é a festa, senhores, é a festa! Vai lá a gente mas é entender porquê.

REUTERS/Marcelo Del Pozo